La feuille s’envole,
Frivole,
Emportée par le vent.

Couverte par la pluie,
Elle fuit,
Et ne peut respirer.

D’un pas agile,
File,
Comme un oiseau blanc.

C’est le jour gris,
Epris,
D’une morosité.

L’automne arrive,
Dérive,
Peu à peu lentement.

Cette saison morte,
Apporte,
Un soleil caché,

Et la feuille s’envole,
Frivole,
Pour se poser doucement.