En la lisant, à ma première halte dans cette auberge,
J'imaginais cette gamine, artificier des mots.
La candeur de sa plume quand elle crevait ses maux,
Me troublait étrangement, quand elle parla de verges.

Je l'imaginais alors dans une chambre rose,
Derrière elle une étagère, avec quelques poupées.
Les peluches sur le lit vivaient en communauté,
Et ces ébats n'avaient lieu dans cette commune osmose.

Je ne suis de passage que bien trop souvent,
Et quand dans cette auberge j'ai le temps de m'attabler,
Je m'abbreuve de vers sans vraiment discuter,
A moins que ceux-ci me paraissent très troublants.

Plusieurs fois je l'ai lu, dans l'ombre, comme un scelerat,
Je l'ai lu humaine et sage ou espiègle gamine,
femme enfant sans âge, à la plume assassine.
Parfois moi lisant deux phrases, ou terminant sans voix.

Elle se dit rimailleuse quand elle trace ses vers,
Parfois taquins ou perçants, suivant ses humeurs.
Rime-t-elle l'amour, l'apaisement ou les pleurs,
Souvent elle me porte dans une autre sphère.

En la lisant, je l'imagine maintenant au coin d'une table,
Dans la quiétude d'une bougie, lovée de silence,
Théâtre de passions, d'espoir, de déchéance,
Traçant ce qu'elle vit, mielleuse ou irritable.

Sous cette sensiblerie, j'ai lu souvent sentiments,
Et sous cette quiétude, de nostalgiques tourments.
Celui que tu aimes, à jamais est allé,
Tu te dois le bonheur, au moins pour l'honorer.

Amities

Toujours aussi charmante, castorette