Mon hiver...

À l'aube si rougeâtre...de ce matin d'hiver,
Aube couleur de sang, tiraiillant notre conscience...
Une éternité autre que le mal si perver,
Eternité d'un temps, perdu dans la patience...

Et imaginer vivre tel un mort au combat,
Imaginer la vie, ceci avec prudence...
Un opéra de vivre, bientôt qui finira...
Opéra du sursis loin de la pertinence,

J'ai perdu l'ignorance, d'être loin de moi...
Perdu sur un chemin, loin d'être à la messe...
Et naître avec pédance là sans aucun émoi,
Naître avec un dessein, fait sans délicatesse...

On aime un peu le vice, car lui il pense à nous...
Aime que l'on l'oubli et retourne sa veste,
Etre enivrer d'épice...et devenir un fou...
Enivrer ce délit un peu comme la peste...

Ce beau pouvoir...prestige...je n'ai que trops dormis,
Beau songe pour commencer, mais cauchemars perfide...
Une étreinte me fige...célérité enfuis...
Etreinte si préssé, pour contenir l'acide...

La migraine est me semble, de quoi recommencé...
Migraine d'amour ci...pas un oeil ne se ferme,
Un apéro de sable, un défit prononcé...
Apéro à l'humour, pour finir en bon terme...

Mais prude est ci l'entente, entre soleil et nuit...
Prude est cet affamé, autant qu'il la désire...
Il traîne un peu de menthe, d'une fraîcheur enfouis...
Traîne sur les pavés...las contre tout ces dires...

Une amie elle reste...comme c'était prédis,
Ami qui restera au moment dificile...
Et revenir sans leste...c'est seul, que tout finis...
Revenir du trépas, de cet hiver futile...