C’est une tour obscure à l’odeur familière
D’escaliers encombrés de mômes en haillons
Braillants; où le soleil, c’est un rai de lumière,
Lui : c’est un pauvre gars qui vit d’allocations.

Une enfant jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais coton bleu,
Dort ; elle est étendue sur son lit ingénue,
Pâle dans son lit vert sa fille encor l’émeu.

Les pieds sur son fauteuil, il boit. Souriant comme
On sourit le travail terminé, car aucun homme :
Il le sait, ne pourra la souiller : de leurs doigts.

Les poupées de Noël sourient dans la vitrine ;
Un fusil à ses pieds, un peu de cocaïne,
Sa fille. Elle a deux trous rouges au côté droit.