ECRIT DE MINUIT


Dans se monde cruel,
Ou la misère est réelle,
Ou le jour passe,
Et la vie se lasse,
Je ne trouve pas de sens à ma vie,
Sur cette terre si ternie,
Ou je n'ai jamais eu beaucoup d'amis,
A part quelque mélancolique de la vie,
Qui partagent les mêmes idées que moi,
Et reconnaissent que seul la violence fait loi.

Je ne suis qu'un pauvre poète,
Un âme petite et aigrette,
Ne vivant que pour transmettre,
Les divers états de mon être,
Sous le nom d'écrit de minuit.

Rien y fait,
Je ne trouve pas ma place dans cette société.
On me traite de déviationniste,
Alors que je ne suis qu'un idéaliste.
Je ne veut que montrer la vérité,
Tel que socrate le faisait,
Mais je ne m'attire que critique,
Avec mes écrits polémiques.

Je ne suis qu'un pauvre poète,
Un âme petite et aigrette,
Ne vivant que pour transmettre,
Les divers états de mon être,
Sous le nom d'écrit de minuit.

Seule la nuit me reste bénéfique,
Et elle seul m'inspire,
Par son cadre idylique,
Qui ne peut se ternir,
Ou le silence règne en maître,
Sur cette terre et sur mon être.
Elle est pour moi réminiscence,
Et de ses divers souvenirs,
Je retire la quintessence,
Me permettant d'écrire,
Les écrits de minuit.

J'entends un cri brisant la nuit,
Alors que tout autour la vie repose,
Seraient ce les démons de minuit
Qui le tourmentent, ou autre chose.




J'entends un homme qui gémit,
On dirait qu'il se métamorphose.
Qu'a t'il? je le vois qu'il blémit,
Il dit: pour lui, plus rien n'est rose.

Ah! mon ami, ça c'est la vie,
Des hauts, des bas, et tout explose.
Te voir heureux, je serai ravie
Malgré les épreuves qui t' indisposent.

La société serait elle la cause
De ta si grande mélancolie?
Pourquoi ne pas te remettre en cause,
Si tu souhaites voir un jour ton embellie?

pas mal

j'ai posté un poème nommé Insomnie qui me parait semblable au tien
Pas dans la forme ni dans les mots mais dans le fond et l'émotion.
Un grand bravo à toi en tout cas.

Insomnie

Chambre noire, silence total, il est 03h33,
Milles questions me découpent, allongé sur mes draps.
Je cherche plus le sommeil, y'a plus d'essence dans ma pompe aortique,
Malgré ça faut qu'j'embraye parce qu'on m'a pas fait automatique.
C'est l'encre rétinienne qui s'étale sous la plume,
Mes souvenirs polluent l'esprit comme les mouchoirs d'un vieux rhume.
Les yeux ne se ferment pas comme les cicatrices de l'âme,
Hémorragies, rivières de sang aux couleurs de larmes,
Mélancolie gravée au couteau comme dans le cœur d'un arbre.
Comme la couronne du roi ou comme du samouraï le sabre,
La mélancolie m'accompagne ou j'accompagne l'ennui.
La mélancolie m'accompagne et me suit même la nuit.
Alors les yeux sont ouverts mais ne regardent rien,
Et dans ce paysage désert, c'est ton ombre qui revient.

il est vrai qu'il y a quelque similitude mais je trouve que le sujet est quand meme différent
bravo à toi aussi =)

personne ne voit la vie comme on la voit. qui comprend ce que l'on ressens. ils sont tous dans leur petit monde croyons que tout est beau et rose. mais combien connaisse vraiment ce que c'est cette vie. on est peu a se battre a essayer de changer sa.