Des milliers d’idées, et la seule idée me rend folle.. des pensées, errantes ,les rencontrent et au fond des sourires diaboliques ,j’entends des cris, d’autres idées, d’autres pensées et le tous danse en farandole…Un rêve mélangé à une réalité qui se révolte, qui ose tourner autours de la farandole, qui cherche à comprendre où est le cri, où est l’idée, où est la pensée et où sont les autres…

La droite perd sa raison et crois être la gauche, faute de la routine et l’ennuie; et les langues réalité…. et encore, un atmosphère tué, et une odeur du sang…des cris énormes et une pensée..une pensée, et dans la farandole, il y a plus ni les idées ni les autres ..

Puis viennent des courants, ramenant des pleurs et des restes..et on entend des bombes arnaquant la vie à des morts..une petite lumière vient cacher le sombre de la nuit.. et apparaissent alors, les fantômes beaux et souriants, et la danse des morts, et les pleures de la nuit cherchent l’idée pour rejoindre la farandole…

Et le rêve, tournant toujours autours, les mets dans la danse,et réapparaissent dès lors, les sourires diaboliques et j’entends a nouveau les cris, tous les cris,et reviennent les idées ,et reviennent les pensées rejoindre la pensée seule ,et reviennent les autres…Et le rêve rejoint la farandole…et le tous jouent son rôle, et danse en cherchant le rythme…Normale, la réalité qui se révolte cherche toujours la rime, cette rime qui rime avec tous et rien ..qui, robuste, ne succombe pas à l’idée qui revient; ni à la pensée,ni aux cris ,ni aux autre…

Et remontre l’odeur du sang, et les pleures escaladent les cendres, formés pas les bombes ;restes de la vie des morts..et l’atmosphère tué est tué encore..mort pour la énième fois,il sait déjà ce que c’est la mort..et le tous dans la farandole, appelle les fantomes et les pleures de la nuit,et le sombre de la nuit qui sur un bout de lumiere s’enfuit..

condamnez la coupable,crient les cris, les idées, les pensées et les autres..les sourire diabolique le trace et le tous de la farandole croit trouver le rythme que lance la revolte,qui a trouvé sa rime.. condamnez le coupable ecrivent les cendres,et chantent les fantome pour la danse des morts..condamnez le coupable qui tue les morts et les pleurs du soir, qui oblige la lumiere à voler le sombre du noir …et se poursuivent les cris ,chantant le mepris ... puis se reprennent les sourires diaboliques .. et le tous de la farandole s’enfuis …faute de la routine et l’ennuie…